I
\nSp\u00e4t in der Bibliothek. Ein Mann spricht mich an. D\u00fcnnes, fettiges Haar, ungepflegter Bart, abgerissene Kleidung. Er sieht mich nicht an, blickt unruhig umher. Er redet undeutlich, langatmiges, wirres Zeug. Spricht zu laut. Wir sind in einer Bibliothek! Ich bitte ihn, leiser zu reden, er tut es, kurz, dann wird er wieder lauter. Er fragt mich etwas, doch es vergeht einige Zeit, bis ich verstehe, was er will. Und dann kann ich ihm nicht helfen. Das teile ich ihm h\u00f6flich mit. Da verr\u00e4t er mir, dass er von den Spionen wei\u00df und auch, dass sie mir beim letzten Mal Order gegeben haben, ihm Informationen vorzuenthalten. Aber dass er das Bewusstsein verloren habe, hei\u00dfe doch nicht, dass er psychisch krank sei! Ich solle endlich ehrlich sein, endlich aufh\u00f6ren zu leugnen, dass es sie gebe. Die Spione. Mit ihren Anweisungen an die ganze Welt, ihn auszuschlie\u00dfen von allem. Seit Jahren schon schreibt er an die Gerichte, die ihn ignorieren, seine Klagen abweisen, seit Jahren schon sucht er einen Anwalt, aber alle lehnen es ab, ihn zu vertreten, er ist ganz allein. Und ich soll nicht so tun, als geh\u00f6rte ich nicht zu ihnen!
\nDen Spionen.<\/p>\n
II
\nEine junge Frau spricht mich an. Nein, sie ist nicht paranoid, aber leicht panisch. Sie bekommt ihren Spind nicht mehr auf, ob ich ihr helfen kann. Standardfrage: Klemmt die T\u00fcr oder das Schloss? Das Schlo\u00df, aha. Nummernschloss? Ja – ob ich keinen Hausmeister oder so holen k\u00f6nnte? Es ist Freitagabend und wegen eines Zahlenschlosses kommt niemand aus dem Wochenende. Und nein, ich darf die Aufsicht nicht verlassen, habe kein Werkzeug, darf sowieso keine Schl\u00f6sser knacken. Die Frau beginnt zu weinen. Ich erkl\u00e4re ihr, dass ein Schloss mit drei Ziffernr\u00e4dchen in l\u00e4ngstens einer halben Stunde durchprobiert ist und ihr Spind wieder offen. Sie zieht ab, nicht \u00fcberzeugt.<\/p>\n
F\u00fcnf Minuten sp\u00e4ter ist sie wieder da, “ich kann das nicht!” Also nochmal, was sie tun muss, ist \u00e4tzend langweilig, aber v\u00f6llig sicher: von “000″ bis “999″ alle Kombinationen… jetzt ist sie nicht mehr panisch, jetzt ist sie stinkig, dass ich die Kombi nicht f\u00fcr sie herausfinden will. Sie murmelt was im Gehen. Leise, aber ich hab’s geh\u00f6rt: “Dieser \u00d6kospast!”
\nM\u00e4del, wenn du w\u00fcsstest, wie recht du hast.<\/p>\n
III
\nEine andere Frau tritt ein, im Arm ihren vielleicht zweij\u00e4hrigen Sohn. Auch f\u00fcr M\u00fctter gilt, Rucksack und Jacke m\u00fcssen drau\u00dfen bleiben. Ich will ihr gegen Perso einen Schl\u00fcssel geben, sie gibt den Ausweis ihrem S\u00f6hnchen und fordert ihn auf, er soll daf\u00fcr den Spindschl\u00fcssel von mir in Empfang nehmen. Der Kleine tut wie gehei\u00dfen, desinteressiert und ein bisschen gelangweilt. Ich bewundere seine Selbst\u00e4ndigkeit. Als sie wieder gehen, gibt er mir auch brav den Schl\u00fcssel zur\u00fcck. Als ich ihm den Ausweis seiner Mutter gebe, f\u00e4llt sein Blick auf das Passbild. Er strahlt auf, holt tief Luft und kr\u00e4ht begeistert “Mama!!!”<\/p>\n
IV
\nZwei junge M\u00e4nner kommen und fragen wo der Briefkasten des Pendels ist. “???” Ja, sie sollen ihre Masterarbeiten dort einwerfen.<\/p>\n
Gl\u00fcckwunsch f\u00fcr die Masterarbeiten, Jungs. Es hei\u00dft \u00fcbrigens Pedell.<\/p>\n
P.S.
\nAlso, ich geb es zu. Ja, ich bin einer von diesen Spionen, die sich gegen den Besucher von oben wenden. Es ist ganz einfach: ich kann ihm nicht helfen. Nicht im Dienst – das beweist ihm, dass ich mit denen gemeinsame Sache mache. Und auch nicht nach Feierabend – das zeigt mir, dass ich zur Partei der Spione geh\u00f6re. Ganz einfach wie gesagt. Entweder man ist Teil des Problems oder man ist Teil der L\u00f6sung, nicht?
\nUnd, definitiv, ich bin nicht Teil der L\u00f6sung, die er braucht.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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